Brurkies

Todo esto existe y se encuentra justo frente a nuestros ojos, danzan día y noche tratando de capturar la esencia de los suspiros; ellos viven y se mueven, se conmueven, se adulan unos a otros y a todos nosotros. Ellos nos aman, nos buscan, nos desean, nos suplican.

He visto algunos, muy pocos realmente, incapaces de hilvanar dos palabras se mueven rastreramente por sobre las hojas derramando la tinta en los bordes para marcar sus territorios, caminan encima del néctar oscuro marcando delicadas pisadas en el papel, el mismo efecto que al sacudir la pluma.

Sus voces susurrantes hablan en plegarias, justo a las tres desnudan sus torsos y los marcan con tinta nacarada para después arrojarse al mar y fluir en la corriente sin nadar; su ritual garantiza el sol de mañana prometiéndoles más tiempo. Ellos compran vida regalando suspiros y esperanzas, perdiendo la hora del cambio de sombras cada madrugada.

Pánico atacado

Estoy aquí, dándole vueltas a lo tuyo y lo mío; descanso en aquello que no consigo explicarme, me amparo en mis dudas que funcionan como balsas.

Puedo caminar sobre el mar cruzando a través de ellas; fingiendo que nada existe, tomándolas como tierra firme bajo mis pies, es todo... no hay más.

Prosigo buscando respuestas en ti, respuestas para mí que provengan de tu recuerdo. Te veré como un recuerdo, como esa imagen pasada que palpita sin cesar en mi cabeza, recorriendo mis heridas, salándolas, tocándolas sin pudor, sin pena, sin empatía.

Serás mi recuerdo, serás mi fotografía compañera, mi pañuelo bordado en la lucha contra ti.

Escucho las pulsaciones, tus traidoras pulsaciones... mentir es tu don, amar el mío... y lo nuestro el cariño falso, la entrega recelosa.

Todas mis pequeñas palabras, mis bajos pesares, mis ruegos; todas las cosas tenues es mí, cada suspiro, mis ganas y arrebatos; lo que me hace, lo que me rompe y conforma, mis falsas ilusiones y patéticos intentos, se reúne alrededor y modifica mis pasos...

He comenzado a sentir el odio, a percibir este triste corazón arrepentido quebrarse bajo tus plantas, emitiendo el último quejido, llorando la última lágrima. Se ahoga, se contrae, agoniza... muere.

Muere sin remedio, muere sin gloria, muere sin haber gozado los placeres de la sabiduría, sin haberse abierto al todo, sin haber saboreado la nada mientras flotaba... como lo hicieron otros antes que él y como lo harán muchos más después.

Flores en la ventana

Es normal, al ver tantos colores siempre termino con la misma sensación de espera; es como si algo aguardara detrás de la puerta, como si todo a mi alrededor se preparase para salir expulsado hacia el frente.
Mi mente espera lo que encenderá la mecha, el motivo para iniciar el galope...
Lo triste es que mi cuerpo nunca se mueve, reciente la inquietud de saberse estático cuando debería huir pero no consigue salir de su letargo, vive tan asustado que es incapaz, incluso, de bajar la mirada.